.Je ne suis plus moi quand j'écris.
Un démon nommé inspiration s'empare de mon âme et joue avec tant que cela lui plaît. Il me
manipule et je me transforme en pantin, une marionnette avec un stylo à la main, possédée. Alors, j'attends avec impatience, avide de découvrir chaque lettre, puis chaque mot qui s'en échappent. C'est un sentiment d'excitation et d'euphorie dont je ne peux plus me passer.
C'est moi qui écris, oui, physiquement, c'est moi qui dessine les lettres. Mais ce que personne ne sait,
ce que je vous avoue aujourd'hui, c'est que les idées ne sont pas de moi. C'est cette bestiole,
cette chose dans ma tête qui se réveille parfois, c'est elle, elle seule qui me dicte ce que je glisse sur
papier. Loin de me déranger, sa présence me rassure et lorsqu'elle s'absente,
je me sens terriblement vide, désespérément creuse.
Finalement peut-être est-ce le secret, le mystère, peut-être que chacun de nous abrite un
habitant capricieux ? Au risque de passer pour une schizophrène, je vous ai révélé l'existence du mien, et même si vous me prenez pour une folle, je peux vous assurer que celui qui m'en exorcisera est un meurtrier, oui, celui qui le tuera est condamné... si possible il est de m'en détacher.
Photo inspirée d'un certain monsieur qui a le même stylo que moi ^^
